Nessuno le aveva mai detto che i sogni avrebbero avuto l’odore della merda. Gena si sta lavando il culo nel lavandino, guarda Mauri ficcarci le mani dentro e tirarle fuori, lavarle. Sono trenta capsule marroni di merda. Mauri è freddo, le lava facendole tornare bianche come la cocaina che contengono.
Quella di Soledad è prima una storia argentina, poi, dal Giugno del 1997, il suo nome si restringe in “Sole” e la sua diventa una storia torinese. Prima dell’alba di un 11 Luglio di 21 anni fa la storia finisce.
Quello della frammentazione sembra sia una strategia perpetuatasi da trent’anni a questa parte che, con occulta lentezza, ha trasformato, e trasforma tuttora, una particolare identità di Torino.
A Torino non si respira. Le mani non respirano. Io non respiro e li ho seguiti
Storia avvincente ed emozionante a più voci
Uno sguardo sui mezzi di trasporto nella fotografia di Naomi Morello
Il vuoto chiama il vuoto, zero più zero sarà eternamente uguale a zero.
“I ricordi ci uccidono. Senza memoria, saremmo immortali”. Gesualdo Bufalino
Sempre più spesso sembra che la letteratura del pensiero dominante sia l’unica in grado di finire sui nostri scaffali. Ma forse non tutto è perduto.
