Ricordi Parigi, la neve, la notte in cui credesti d’amarmi?
Mese: novembre 2016
My baby shot me down
Che schifo le storie di amori finiti. Ognuno ha la sua e chissenefrega di quelle degli altri.
Il potere delle cose
L’imperturbabile mutamento di ogni cosa lo aveva colto di sorpresa ancora una volta, lasciandolo spaventato e spaesato in un ambiente a lui sconosciuto.
Sulla questione del poetry slam
In che modo la performance sta modificando il modo di far poesia?
Pianto e parenesi
Libertà, si parlava di guerra.
Il dito del re
Nel gelo delle montagne, i paesi minuscoli, quando cade la neve, scompaiono, rimanendo bianchi.
Dal dripping allo zapping
La parola poetica nei non-luoghi della modernità.
Il tempo
A volte ride,
dietro a quella porta, altre ancora piange e singhiozza.
