Questa felicità
che ci massacra i denti
nel tramonto iconoclasta
di un febbraio inconsistente
pianeta7 verso pianeti nuovi
gradini e scarpe lente a gravitare
in bulimiche blues-stringhe
d’adamantio,
dentro un cartone di frattali
indemoniati.
E chi lo sa
se tua sorella è ancora in carcere
se questo muro avrà ricordo della mia schiena
se reggeranno i pantaloni fino a sera
se il tempo ha un senso
le parole accatastate
sopra al foglio
pensieri pendolari
su un autobus stracolmo
e c’è la vita, nei tuoi occhi e nelle tasche
che ricoprono le mani
in frenesia.
Non vedo il senso del sesso
sublimato, né del rancore
gettato in pasto ai cani,
ché non scrivete poesie,
ma bionde biografie
Alka-Seltzer mentali
gusto lime.
NEUTOPIA 