Per tutta la valle si diceva che la storia delle donne dei boschi era solo una voce, o una favola per bambini. I pochi cercatori di funghi che le avevano intraviste non venivano creduti. Era un bene, per le selvagge. La leggenda le proteggeva.
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Giù in fondo
Lo vedevo penzolare da lontano dall’albero magico come Pinocchio, una sagoma piccola piccola, vedevo Pinocchio nordico biondo e la cosa faceva morire anche me, perché in quel caso per salvarlo ci sarebbe stato da fare qualcosa di magico, un rituale con le rune, oppure chiedere un favore a qualcuno, qualcuno di magico come la Fatina Triste oppure Dio.
Fuoco alessandrino
Vendetta! Gridano le Furie e Amleto si lascia addormentare dalle canzoni di Isotta sposa breve piantata in Nasso – e mi feci cultura tra le gambe tue bianche quand’eri quieto ticchettio addormentante e barbarico e senza preavviso; aizzante! – il tuo fuoco alessandrino e furibonda e coclea senza temere appiglio chiamasti e falciasti il mio […]
Dilàniati
Lì ti ho.
Come l’edera e il sangue;
dove la carne è foglio sottile.
La questione
Nessuno è in grado di immaginare come si viva dentro questa testa o come una bolla d’aria possa risucchiarti tutto intero.
My baby shot me down
Che schifo le storie di amori finiti. Ognuno ha la sua e chissenefrega di quelle degli altri.
