Marrone è il colore di terra e catarro,
noi siamo la differenza
che la mano sfiora e sente,
quel sottile disappunto del fato
a farsi percezione
sulla pelle.
Tag: poesia italiana
Farmacia degli incurabili
È il secolo del fare
È il secolo dell’innesto
della plastica blu
che soppianta il mare.
Dissolvenze al bianco
La bellezza era nei nervi al cielo,
nei rami simili
a un sistema di specchi
La bambina lo sa e altri scritti
aveva punti luminosissimi
questo corpo in paralisi
dal fondo ritmava colpi
su creature ardenti:
Nebulosa
Avverto Tempi dilatati a pelle
sulle mie meningi.
Lezioni di «ballismo»
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Bhishma
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Elegia all’Europa
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